L'ENFANCE

L'enfant chantait; la mère au lit, exténuée,
Agonisait,beau front dans l'ombre se penchant;
La mort au-dessus d'elle errait dans la nuée;
Et j'écoutais ce râle,et j'entendais ce chant.

L'enfant avait cinq ans,et près de la fenêtre
Ses rires et ses jeux faisaient un charmant bruit;
Et la mère, à côté de ce pauvre doux être
Qui chantait tout le jour,toussait toute la nuit.

La mère alla dormir sous les dalles du cloitre;
Et le petit enfant se remit à chanter.--
La douleur est un fruit; Dieu ne le fait pas croitre
Sur la branche trop faible encor pour le porter.

 Paris, janvier 1835